ESTO NO ES UN POEMA

Ya no piso tus pasos en Gran Vía.

Ni te rozo en las escaleras que suben a Sol.

Ya no huelo tu rastro en el Retiro, 

sino que me retiro hacia el rastro 

a ver si tu aroma

sigue paseando los domingos.


Y digo yo, en qué escenario estás ahora, 

el Rialto, el Apolo, dime,

dónde vomitas tu emoción.


Me pareció verte en la Cuesta Moyano, 

entre libros y rotondas

pero ya no rondas esas aceras,

y me dejas a la espera

en cualquier estación.

Metro de Nueva York, Clara Quintana Silva